El Perro (Parte II)

Voy camino de aquel sitio donde no quiero estar. Esquivando líneas blancas y alcantarillas. Respirando la gasolina quemada de cientos de coches que se aglomeran obedeciendo la orden de las luces rojas. Lo veo en sus caras. Frustración y tristeza. No entienden nada. E igual que yo, van camino de aquel sitio donde no quieren estar. Es lunes y llueve. Espera una jornada de ocho horas delante del ordenador, obedeciendo órdenes. Y así hasta el viernes. Y así siempre. No les queda otra. Y lo leo en sus caras… ¿Quién fue el genio que diseñó este mundo?

Así que llego a la oficina, me pongo los cascos y me encuentro con Sigur Rós. Casi me había olvidado de su existencia. Y durante unos minutos me contagian la paz. Se me viene algún recuerdo de Lille, donde los vi en directo. Pero no hay tiempo para eso. Empiezan las llamadas, las taconeos, los mails, las peticiones, y las órdenes, siempre las órdenes. Ya no hay paz. Adiós Sigur. Jodido genio el que diseñó este mundo.

El lunes acaba, por fin, aunque volverá. Volverá para matarnos. Y de vuelta a casa me encuentro con un parque. Sigue lloviendo. ¿Habrá alguien dentro? Y entro. Césped mojado. Se huele. Mantos de hojas. Una ardilla que huye. No oigo los coches, sino los pájaros. A lo lejos un señor mirando. Mirando a su perro. Que corre. Que husmea. Que explora cada rincón de ese parque. Y persigue a la ardilla sin parecer imbécil. Y aunque lo pareciese, ¿qué más da? Está donde quiere estar. Con quien quiere estar. No pide más. No necesita más. ¿Qué será de aquella vaca escocesa? Saludo al señor. Y me sonríe. Tiene cara de buena gente. Y tiene cara de paz. La que le da su perro. Y vuelvo a pensar en Rust Cohle. “Dejar de procrear, darnos la mano y caminar juntos hacia la extinción.” Y entregarle el mundo a ellos y a los otros. Los que lo tratan bien. Los que lo merecen.

Nueve de la noche. Ya en casa. Me pongo el pijama y me siento en el sofá. Enciendo la tele. ¿Tendrá ya gobierno Trump? ¿Han reventado un hospital dónde? ¿Corrupción otra vez? El ser humano. Apago la tele y me pongo música. Es mejor no pensar en nada. Al menos hoy. Luego veré una peli. Música y cine. Cine y música. ¿Eso también es cosa del ser humano? Quizás haya esperanza. Incluso Rust Cohle la tuvo. Además, creo que el perro nos necesita.

El perro (Parte I)

Hace 40.000 años apareció el Homo Sapiens, o lo que es lo mismo, el hombre como lo conocemos hoy día. Aquel ser, más débil físicamente que otras especies y por ende a priori con menos posibilidades de sobrevivir en un mundo salvaje, se elevó por encima del resto de vida del planeta gracias a una característica única y especial: la inteligencia humana. Gracias a esa inteligencia, el hombre pudo construir hogares, desarrollar métodos de caza y supervivencia y evolucionar como ninguna otra especie lo había hecho desde el Big Bang o desde que el Todopoderoso chascó los dedos y creó la Tierra. 40.000 años después, en el año 2016 d.C, el ser humano es el amo del mundo. La especie más desarrollada. El ser más inteligente del planeta.

Porque el ser humano abre un grifo y sale agua. Pulsa un botón y enciende una luz, prende fuego o manda un mensaje que leerán al momento en la otra punta del planeta. Navega los mares, sobrevuela las nubes y maneja a su antojo el entorno. El ser humano caza, pesca y recolecta, y a veces incluso genera su propio alimento. Es poseedor de un conocimiento profundo del mundo, pues domina las ciencias que él mismo ha creado. Y si enferma, acude a un hospital o toma un medicamento y sana. El ser humano observa las historias y vidas pasadas y presentes de sus semejantes a través de una pantalla. Explora continentes, inventa deportes, compone sinfonías y elabora deliciosas recetas. El ser humano habla 5000 lenguas y vive en 2 millones de ciudades, ciudades con rascacielos de pisos o chalets, con sus sofás, cocinas, baños, jardines y piscinas. Duerme en cómodos colchones, apoya su cabeza en esponjosas almohadas, se cepilla los dientes, se enjabona y se perfuma. El ser humano… el ser humano es el amo del mundo. La especie más desarrollada. El ser más inteligente del planeta.

Me desperté a las 7.30h de la mañana de un viernes en un chalet de la Sierra de Madrid. Aparté las sábanas y me levanté de la amplia cama. Me lavé los dientes, bebí agua, me duché, ojeé la prensa desde el móvil, me vestí y me perfumé. Bajé las escaleras y del mueble de la entrada cogí las llaves del coche para irme a trabajar. Un sonido portentoso llamó mi atención. Despatarrado en uno de los sofás del salón, roncando y posiblemente soñando con la roñosa pelota de tenis que tanto le gusta morder, estaba Babas, el bulldog de mi hermano. Le observé durante un minuto, envidiándolo. Salí de casa y conduje hasta Madrid. Cuando volví por la tarde me lo encontré durmiendo, en otra postura, en otro lugar. Se desperezó y me saludó entusiasmado. Se emocionó cuando salí al jardín y le tiré la pelota. Forcejeé con él y cuando nos cansamos nos tumbamos en el césped. Yo pensando en el alquiler de la casa, el trabajo, el fin de las vacaciones, en qué cenar esa noche. Él seguramente pensando en jugar con la pelota, morder algún que otro palo y dormir.

El ser humano es el amo del mundo. La especie más desarrollada. El ser más inteligente del planeta.

Babas, el perro, pasando la vida

Babas, el perro, pasando la vida

El mundo está loco y la gente conversa sobre ello

Mañana habrá una manifestación de neonazis en el centro de Madrid y terminará en Malasaña, en la Plaza del 2 de Mayo concretamente. No pega. Se supo ayer, el mismo día en que se anunció la prohibición, hoy suspendida, de las banderas esteladas en el Calderón, donde el domingo se celebrará la final de la Copa del Rey. El tema daría para una larga conversación, quizás en un futuro con unas cervezas delante, pero por el momento un grupo de WhatsApp compuesto por Javi, Soylent, Lorelle, Brad, Isma y Jordan, abre un interesante y desvariado debate vía móvil.

  • Javi: El mismo día en que han prohibido las esteladas han dado permiso para esta mani. Igual hasta lo han firmado con el mismo boli.
  • Lorelle: Pero estamos locos o qué?
  • Javi: No, nosotros estamos bien 😉
  • Lorelle: Pero quién aprueba esto?
  • Javi: La delegación del gobierno de Madrid, séase el PP.
  • Soylent: Además en Malasaña. Se va a liar.
  • Brad: hahah y terminar en el 2 de mayo. Provocación pura. Y todavía alguno seguirá votando al PP.
  • Soylent: Quién les va a votar?
  • Lorelle: Eso. Quién?
  • Brad: Rivera ha dicho que hará gobierno con el que más votos saque. Así que…
  • Soylent: Ah.
  • Lorelle: Ah.
  • Soylent: Aún así Rivera es el único decente, aunque toda la izquierda le critique y digan que se mete coca.
  • Lorelle: Se la mete.
  • Brad: Diariamente.
  • Soylent: E Iglesias es el mal, tiene un complejo.
  • Brad: Un tipo con tanto odio dentro no puede dirigir un país, eso es cierto.
  • Javi: Si quieres dar un vuelco a algo no puedes presentarte con lo de siempre del “cambio sereno, moderado” y esas mierdas. Porque entonces eres el PSOE. Rivera sí puede presentarse con el “cambio moderado”, porque a efectos prácticos no existiría tal cambio si gobernara. Que parezca que sí pero no. Por eso tiene tanto éxito.
  • Brad: Yo creo que es un problema de educación, no se va a cambiar de un día para otro. Ni a largo plazo visto lo visto.
  • Soylent: Así es.
  • Brad: Para mis amigos del cole yo soy un rojo y para los de la uni un facha. Y ese es el puto problema. Madrid o Barça. Cuando lo ideal sería el Atleti. Con el Cholo, que es Dios. Qué rápido levantaría el país.
  • Soylent: Es que la gente se cree que esto es como el fútbol, que si eres de un partido no puedes cambiar hagan lo que hagan. Hay que saber reconocer errores. Tendríamos que aprender de las mujeres, cuando nos dejan sin remordimientos. Dan el paso y lo toman. Sin mirar atrás.
  • Javi: Te veo resentido. Eres un Pablo Iglesias.
  • Brad: It’s plenty of girls in the sea, decía Andrew, el más grande.
  • Lorelle: Vale, he bajado 5 minutos a por mi comida y mil mensajes. Pero imagino lo que habéis dicho.
  • Soylent: Javi ha dicho que ojalá volviera Aznar.
  • Javi: Soylent ha dicho que se va a Venezuela.
  • Lorelle: Soylent tú deberías aprender más de las mujeres.
  • Brad: Me ha gustado esta conversación
  • Javi: Yo he echado en falta al amigo de Guillermo, que decía que no habría que hacer nada en África porque los padres están acostumbrados a ver morir de hambre a sus hijos y nosotros no somos quién para ir ahí y cambiar su cultura.
  • Lorelle: jajajaja
  • Brad: hahaha
  • Lorelle: Y qué habéis dicho del Cholo además de que es Dios?
  • Javi: Que es el equilibrio entre dos fuerzas.
  • Soylent: Que levantaría el país.
  • Javi: Si ha levantado a Torres…
  • Brad: En las próximas elecciones, mi voto nulo llevará su nombre.
  • Javi: Si todo el censo electoral vota nulo al Cholo, y una sola persona vota a la Falange. ¿Gobernaría la Falange?
  • Brad: Dato: ningún negro ha triunfado jamás con el Cholo.
  • Javi: jajajajaj
  • Soylent: jajajajaj
  • Javi: Si el vicepresidente fuera el profe Ortega, ¿estaríamos todos mazadísimos en pocos meses?
  • Brad: El Vicepresidente sería el Mono Burgos. Un tipo un poco violento pero amante del Rock&Roll. No habría IVA para la música y todos los grandes grupos querrían tocar aquí.
  • Javi: Pues para eso vota a Pablo Iglesias, que es lo más parecido.
  • Brad: Pues Iglesias es del Atleti. Y Rivera del Barça.
  • Javi: Le encaja a la perfección. Un modelo económico de multinacional de mierda donde sólo importa el dinero disfrazado de valores fáciles de creer pero difíciles de poner en práctica aunque te encante decir que los tienes. Igual que su partido. Que sea culé no quiere decir que sea ciego.
  • Lorelle: Amo a Torres.
  • Isma: Alguien ha dicho Casino?
  • Jordan: Hey, shut the fuck up.
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Retrato del grupo. A Jordan no supe dibujarlo.

 

Abrígate. Que es julio

Una botella de ron. Tres buenos amigos. El recuerdo de unas camas que respiran. El alcohol viajando por la sangre. Anestesia cerebral. Bailes en ventanales. Flases delirantes de curiosos caminantes. Da igual. Una noche entera de sábado por delante. Una ciudad por descubrir.

Amsterdm

Una finca. Una hacienda. Chuchos viejos. Palomas. Ovejas. Charcas, ranas, alcornoques. Generaciones de jabalíes. Generaciones. Recuerdos de infancia. La abuela… descansa. El mismo pueblo, más pequeño, que no cambia. Hay cosas que no cambian.

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Una carretera. Una fábrica. Una disquetera. La banda sonora de una vida. No hay planes, no hay reglas. Juventud y música. Disfraz en forma de cámara. Sofás y Red Bulls. Jager. Arenales sucios y aguas negras. Sudores y sol. Libertad con fecha de caducidad. Pero libertad. Libertad.

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Pies descalzos. Aguas frías. Moluscos y crustáceos. ¿No es lo mismo? Qué más da. Altas dunas. Bosques solitarios. Brisa marina. Fresco fango. Al fondo una isla. Una barca de madera y dos remos. Súbete y rema. Sin parar. Rema.

Boat On Pebble Beach

Un domingo. Un jardín. Una sábana. Cojines y snacks. Shisha y cerveza. Sol inglés. ¿Sol inglés? Sol inglés. Mangas cortas. Pantalones de chándal. Erizos. Babosas. Puaj. Babosas. Humedad. Conversaciones intrascendentes. Paz. Un campeón de rojo y blanco.

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Un autocar. Un viaje. Una ciudad que cruza el Támesis. Un parque. Otra vez ron. Siempre el ron. Saludos de orgullo. Cánticos incompletos. Sufrimiento. Éxtasis. Abrázate. Con quien sea. Y baila. Torpemente. Pero baila. Nada importa. La emoción y la esperanza.

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Oscuras termas. Hielo y fuego. Cruza el puente y escala. Un billar y dos jarras. Bares rotos. Ave Fénix. Sé gordo. 22 años y un Erasmus. No pidas más. Siéntate. Pero observa. Observa.

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Una habitación. Un sauce. Dos colchones. Dos amigos. Espíritus hermanos. Wishes y Alien Days. “¿Qué hacemos?” “No sé”. Nos quedamos. “Tú”. “¿Qué?”. “¿Ves eso? Es la vida”. “Pues vamos”. Y vamos.

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Y aquí detengo los recuerdos. Sólo es simple pasado. Reciente pasado. Pasado. Son veintiséis ya. ¿Ya? Mira al frente. Tanto. Tanto. Por llegar.

Un coche. Un castillo. Vacas en el camino. Lagos, prados, bosques. Verdes. Azules. Aspas blancas. Canciones de gaitas. Canciones. Conduce y descubre.  Recuerda. Allí estuviste. Allí estarás. “¿Es Nessie?” “Es un tronco”. Déjate llevar.

Rumbo al norte. Cielos grises. Finas lluvias. Abrígate. Que es julio. Gente. Gentes. Escenarios. De placer. De gozo. Prepárate. Wake up. ¿Y mi mente? ¿Y la gorra? Diviértete. Sin molestar. Cerveza. Jager. Ron. ¿Otra vez? Que sí. Que siempre. 

Conversación

  • Hola.
  • Hola.
  • ¿Qué te ocurre?
  • La vida.
  • ¿Qué le pasa?
  • Que me confunde.
  • Cuéntame.
  • Que no sé qué hacer con ella.
  • ¿Y eso?
  • Que no tengo metas, ni objetivos, ni motivaciones.
  • ¿Y?
  • ¿Cómo que “y”?
  • ¿Que se supone que eso tiene que ser malo?
  • Mmm supongo.
  • Eres libre imbécil. Más libre que nadie.
  • Ya pero no sé. Algo tendré que hacer.
  • Sí, disfrutarlo.
  • ¿El qué?
  • El momento.
  • ¿Qué momento?
  • La vida.
  • No entiendo.
  • No hay metas, ni objetivos. Sólo momentos. Eso es la vida. Así que deja de rallarte imbécil.
  • Oye pero no me insultes.
  • Es que eres muy imbécil.
  • Me gusta tu camisa.
  • ¿Sí? Gracias. Es del Primark.
  • Pues mola.
  • El Primark mola.
  • ¿Me la regalas?
  • No
  • ¿Nos liamos?
  • Soy tu conciencia imbécil.
  • Ah, pues vas a tener razón.
  • Ahí te quedas.
  • ¿Te vas?
  • Sí.
  • ¿Al Primark?
  • Cielo santo, qué imbécil.

El camino es el momento.

Está bueno, pero no entendí ni verga

Captura de pantalla 2015-10-26 a las 19.01.53_4Walter Jacobsen, que por lo comprobado en el Analytics seguramente sea mexicano, es uno de los más de sesenta mil seres humanos a los que he robado diecinueve minutos de vida por culpa de un vídeo de Youtube. Pero no lo hice a propósito, no os creáis. Yo sólo subí aquello para compartir con mis amigos la experiencia vivida en aquel lugar de mala muerte, al que fuimos hace más de año y medio Montero, Ramón, el espíritu de Gabisch, la traición de Elena Casado y servidor. Hablo del manicomio abandonado de La Barranca de Navacerrada, por supuesto. Allí nos fuimos una fría noche invernal ataviados con náuticos, zapatos de ante, bollos y linternas, a hacer no sé exactamente qué. Ah, sí, a jugar con lo paranormal, como diría mi respetuoso amigo Walter.

La visita la grabamos (la grabé, que los otros dos hijos de perra me dejaban atrás ahí sin luz ni na que casi me pillan los monstruos) en vídeo con una cámara de visión nocturna, y como por aquel entonces tenía tantísimo tiempo libre decidí hacer un montaje nada serio para reírnos un rato con nuestra imbecilidad. Lo que ocurre es que meses después el vídeo sobrepasa las seis mil decenas de visitas, lo han visto en lugares como Groenlandia o la India y es el primero en Youtube si filtras por “manicomio abandonado”. Y claro, hay gente que me recrimina que no sea Spielberg.

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Captura de pantalla 2015-10-26 a las 19.01.53A este último ya le he escrito para pedirle disculpas y asegurarle que no volverá a ocurrir. Pero no os creáis que todo son críticas. Hay otros pendejos como nosotros que le han visto la gracia al vídeo e incluso se han suscrito al canal. Gente que defiende a la buena y admirable señorita Chanedler Bong de sus haters.

Captura de pantalla 2015-10-26 a las 19.01.44Captura de pantalla 2015-10-26 a las 19.01.44_4El killer Jonathan dándole su merecido a la Jenny. Fascinante. Un poco cobarde, eso sí. Y no es el único miedoso, lo cual engrandece nuestra hazaña (no la engrandece una mierda, al manicomio ese van niños de quince años a hacer botellón, pero shhh eso en Mexico no lo saben).

Captura de pantalla 2015-10-26 a las 19.01.53_5Captura de pantalla 2015-10-26 a las 19.01.53_3Captura de pantalla 2015-10-26 a las 19.01.48Captura de pantalla 2015-10-26 a las 19.01.44_5Excelente imaginación señor Hernández, excelente.

No voy a seguir con halagos porque son demasiados (mentira) y porque me he cansado de hacer pantallazos. Me despido con mi favorito. Feliz 2016.

Captura de pantalla 2015-10-26 a las 19.01.48_5

El señor y la vieja

Siete y media de la tarde. Miércoles. Finales de 2013. Patio del Pilar. El que fue mi colegio. Unos niños jugando al fútbol. Parecen pequeños. Doce años. O trece. Primero de ESO. Segundo quizás. Pregunto a Nacho Medina. El más grande. El único. El irrepetible. “Son de segundo de Bachillerato”, dice. Es decir, diecisiete años. O dieciocho. Mayores de edad. “Pero si son niños”, pienso. Tan tiernos. Tan juguetones. ¿Tan mayores somos?

niñosNiños de dieciocho años jugando al fútbol

Una de la mañana de un jueves de febrero. Tribunal. Teatro Barceló. Antiguo Pachá. Reservado. Fiesta aniversario del 20minutos. Publicistas. Currantes. Gorrones. Música. Tarta. Ron. Termina. Nos hacen bajar. Colas. Niños. Niñas. Son jóvenes. Demasiado. Para los de treinta. Para los de veinticinco. Me encuentro a una niña. Tiene diecinueve. Está con sus amigas. Diecinueve. No pintamos nada. Nos vamos. A un karaoke. Lamentable. ¿Tan mayores somos?

pacha

Niñ@s de diecinueve, en el Teatro Barceló

Siete y cuarto de la tarde de un jueves de marzo. Cita en el hematólogo. Aparco. Entro. Espero. Ni caso. Una hablando con el móvil. La otra en Jauja. Por fin una se acerca. “Un momento cariño”. Maja. “Ahora te atiendo”. Simpática. Entra una vieja. Setenta y pico. Quizás ochenta. Se acerca. Le habla. “Te dejo aquí los papeles”. Dice la vieja. “Y me siento”. Continúa la vieja. “Mientras atiendes a este señor”. Concluye la puta vieja. Y me atiende. A mí. Al señor. En serio… ¿Tan mayores somos?

Señor yo

Yo, a ojos de la puta vieja